临风的长裙，拂落阳光的树叶
桔红的淑女包，塞满眉笔
口红和我秘密的手稿，那些
激情燃烧的诗句，和着骄傲的小蛮靴
一起蹦跳——我是幸福的

幸福，如一只春天的鸟儿
高歌一次，又突然沉寂。那些
阴影下的挣扎，如低处的流水，在无声的喧哗里
嗓子已经喑哑。2003年的3月21日
一个不同寻常的诗人节

樱花，在风中小睡。而我，走在春天的
大道上，忽然感觉了彻骨的冷：伊拉克的枪声
是一阵风，穿过我的骨缝；波斯湾畔的
空中花园，开满了恶之花……

我不能沉默，可我又能说些什么？
一个诗人的愤怒，是多么脆弱！一个女人的愤青
是多么可笑！我不是诗人
我是一个女人：是贞德？是花木兰？是唐赛儿？

我都不是。在我透明的泪水里，匍匐着一行行
模糊的诗句；在转身而去的背影里
花朵，突然碎在风中。我的心，碎在中东
那些巡航导弹锃亮的壳上，尽管，我不是战士

我是东方一个临风小舞的女子，是一个
写着情话顾影自恋的女人
我不是战士，为什么在2003年3月21日
在一声鸟鸣里，我突然阵亡了？